4.2.3 Miguel Hernández – „El Herido“ („Der Verwundete“)

Para el muro de un hospital de sangre.

I.

Por los campos luchados se extienden los heridos.
Y de aquella extensión de cuerpos luchadores
salta un trigal de chorros calientes, extendidos
en roncos surtidores.

La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo.
Y las heridas suenan, igual que caracolas,
cuando hay en las heridas celeridad de vuelo,
esencia de las olas.

La sangre huele a mar, sabe a mar y a bodega.
La bodega del mar, del vino bravo, estalla
allí donde el herido palpitante se anega,
y florece, y se halla.

Herido estoy, miradme: necesito más vidas.
La que contengo es poca para el gran cometido
de sangre que quisiera perder por las heridas.
Decid quién no fué herido.

Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!

Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas,
de adelfos florecidos ante la cirugía.
de ensangrentadas puertas.

II

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

I.

Auf den Kampffeldern breiten sich die Verwundeten sich aus.
Und aus den weithin kämpfenden Leibern
sprudelt ein Weizenfeld heißer Strahlen auf,
in dumpfe Ströme sich ergießend.

Immer flutet das Blut mundaufwärts, himmelzu.
Und die Wunden rauschen wie Muschelschnecken,
die in den Wunden Fluggeschwindigkeit,
das Wesen von Wellen ist.

Das Blut riecht nach Meer, schmeckt nach Meer, nach Bodega.
Die Bodega des Meeres, des tapferen Weines zerbirst
Dort, wo herzpochend der Getroffene verblutet
und blüht und sich findet.

Verwundet bin ich, schaut: ich brauche mehrere Leben.
Was ich berge, ist ewig für den großen Auftrag des Blutes,
das ich verlieren möchte durch meine Wunden.
Sagt, wer wurde nicht verwundet.

Mein Leben ist eine Wunde aus glücklicher Jugend.
Unglücklich, wer nicht versehrt ist, wer sich niemals verwundet fühlte
Durchs Leben und nicht das Leben,
freudig verwundet, genießt.

Wenn man freudig in die Spitäler geht,
verwandeln sie sich in Gärten aus halboffenen Wunden
und blühenden Staubfäden vor
den blutigen Türen der Chirurgie.

II

Für die Freiheit blute ich, kämpfe ich, lebe ich fort.
Hier, für die Freiheit meine Augen und meine Hände,
wie ein Baum von Fleisch, großherzig, klug,
geb ich sie hin den Chirurgen.

Für die Freiheit fühl ich mehr Herzen in der Brust
Als Sand am Meer: Wogenschaum geben sie meinen Adern,
und ich dringe ein in die Watteballen der Lazarette wie in Lilienfelder.

Für die Freiheit trenne ich mich mit Kugelschüssen
Von denen, die ihr Bildnis in den Dreck traten.
Unter Schlägen trenne ich mich von meinen Füßen und Armen,
von meinem Haus, von allem.

Denn in die leeren Höhlen
Wird sie zwei Steine aus künftigem Blick einsetzen,
sie lässt neue Arme, neue Beine wachsen
in dem verheerten Fleisch.

Reliquien, beflügelt mit herbstlosem Saft,
werden aus meinem Leib, den ich mit jeder Wunde verliere.
Denn ich bin wie der gestürzte Baum, der von neuem treibt:
Weil in mir noch Leben ist.

* Wörtlich: Für die Wand eines Hospitals von Blut